Полбутылки рома, два пистолета,
Сумка сменной одежды – и все готово.
Вот оно какое, наше лето.
Вообще ничего святого.

Нет, я против вооруженного хулиганства.
Просто с пушкой слова доходчивее и весче.
Мне двадцать пять, меня зовут Фокс, я гангстер.
Я объясняю людям простые вещи –

Мол, вот это мое. И это мое. И это.
Голос делается уверенный, возмужалый.
И такое оно прекрасное, наше лето.
Мы когда умрем, поселимся в нем, пожалуй.

Веро4ка Полозкова

У некромагов весьма странные вкусы. Приглашать человека в какую-то потрепаную квартирку, с осыпавшейся штукатуркой, выбитыми стеклами в окнах, скрипучим полом и заляпаным чем-то багровым столом. Вы гармонично смотритесь, Багров. Ты и эта чертова комната.

На столе стоит начатая бутылка рома. Мне вдруг ужасно, просто до дрожи внутри захотелось разбить ее об твою буйную голову. Такое вот милое и нежное желаньице.

-На трезвую голову собрался буянить?

Я и не заметил, как ты вернулся. В каких-то мятых, черных брюках. С голым торсом. И полотенцем на плече.
Не связывайтесь с телепатами. Не упустит возможности подзеркалить, гад.

-Ну зачем так грубо? Ты ведь сам предложил встретиться на нейтральной територии, чтобы тихо-мирно. Выпьем. Поговорим.

После первой пропала дрожь в пальцах и запястьях. После третьей стало тепло и хорошо. После седьмой Матвей полез целоваться, да я и не сопротивлялся особенно.

Плечи, ключицы, ямка между ними, волосы пахли крепким алко. Это не нежность, а борьба какая-то. Главное правило — по-сильнее вжаться в соперника. До синяков сжимать плечи, царапать спину. А потом оттолкунуть подальше, схватить со стола пустую бутылку и шарахнуть по некромажьей башке. Он, дурак, будет улыбаться и отряхивать осколки.
Это была наша последняя встреча.